journal intime en plein air - samedi 13 Janvier

les jours sont si épais

je devrais m'habituer mais toujours pas

mes poumons ne sont pas faits pour trier l'épaisseur de ce que j'aspire

ce sont mes mains qui détricotent, à la place

ça fait que j'ai moins de temps pour faire le reste

je vais plus lentement

c'est ennuyeux

mais c'est important

je voudrais pas sortir dans le monde avec un faux visage tricoté sur la tête

je préfère la version nue de moi

je préfère le vent qui mord les joues

et je veux moi aussi mordre le vent en retour

avec ma bouche

j'ai rêvé d'une douche en cachette

dans une maison pas accueillante

mes cheveux, depuis le violet et le rose de la réalité

avaient viré au vert dégueulasse

vert trainé dans les égouts, vert raté

pas le vert radieux de l'été, des fêtes, des roulades dans l'herbe, des mojitos à cinq heures du matin,

mais je tenais la tête haute

mes cheveux étaient comme une plante

qu'on a noyée

ils avaient changé de couleur sous le poids de l'eau

mais dans le rêve je savais que ce n'était pas grave

parce que ma peau était glissante

et que de ce poids

je m'en défaisais de jour en jour

ce matin je me réveille

le passé est encore assis sur ma poitrine

le passé est entré chez les voisins

il ne frappe pas à la porte il 

vient dans ma maison

changer mes meubles de place sans me demander la permission

il met les chaises et les inquiétudes dans mes jambes

il est un petit réveil matin geignant dans mes oreilles

et je mets la musique fort très fort

pour ne plus l'entendre

tous les jours je prépare mon évasion

il ne perd rien pour attendre

je ne veux pas me battre contre lui

je sais qu'il est fait de vieux corps perdus, de chairs qui roulent sur elles-même

de doigts qui s'écrasent avec des routes et des marteaux

je ne veux pas me mettre quelque part au milieu de ça

parce que ce n'est pas ma place

ni sous le rouleau compresseur ni dessus

je le balaye comme tous les matins

je lis des poèmes de cailloux et de danse

c'est pour lui et pour moi à la fois

je sais que l'air est plus épais à certains endroits

je ne veux pas ajouter le poids de ma colère par dessus

je veux ouvrir les fenêtres

et m'en aller

je déménage

et je laisse tous les cartons du passé

se décomposer et fleurir

je dis fleurir

ce n'est pas une épice de faux-bonheur pour mettre à la fin d'une chose puante

c'est parce que les fleurs sont si étonnantes

on peut les couper et faire un bouquet de fleurs de cadavres

les fleurs et les feuilles c'est ce qui pousse même par dessus la mort

c'est ce qui vient dire que la mort éteint et se rallume

les choses sont parfois hantées d'elles-mêmes

et on peut enlever cette odeur de hantise

on peut lui parler et se tenir très loin d'elle

et on peut regarder les choses mourir et pourrir

et parfois

quand on n'attend rien du tout

quand on revient à l'endroit où tout est enterré

on a cette surprise là

un champ de fleurs, poussé sur tout ce qui voulait se taire

un champ de fleurs pour dire ce qu'il restait à dire

quand on a tout bien trié, enterré, calmé, quand on est parti au bon moment, qu'on a crié au bon moment, qu'on a couru comme on a pu, qu'on a hurlé à la moitié des choses qu'il fallait vivre et à l'autre qu'il fallait se taire

quand on a enlevé la terre de sa propre bouche pour la jeter au visage de ce qui avait besoin de ça

parfois ce qui criait c'est ce qui avait besoin de repos

on peut l'enterrer et lui dire, tu as le droit de te taire et de mourir, maintenant

je te fais un lit dans le ventre de la planète, c'est pour que tu saches

je te mets là parce que c'est ta place de chose qui criait parce qu'elle voulait mourir

et quelquefois

les fleurs

elles parlent d'une voix rauque, elles veulent dire encore quelque chose

parfois c'est difficile à entendre parce que ça parle bas ou encore douloureux

mais parfois

pas toujours, mais parfois

ce qu'elles disent

les fleurs

c'est merci